Um fio d tinta que leva à outro mais espesso e que leva à uma poça vermelha de sentimentos não entendidos não ditos mas compreendidos no calar, só pelo que ficou no ar... A situação da solitude/solidão me faz compreender a força dos sentimentos de existência d vontade de existir sem verdade então. E muito de verdade vivo. Não dá pra querer viver sempre o desabrochar da flor. Elas tem o tempo delas. O tempo de uma vida é um desabrochar. A arte é um desabrochar de uma flor, é o monvimento, o ato da transformação é ar!eT. A semente da arte...talvez... O que há de mais puro, vingar. Flor de vingança!
E quão sexual é a arte? Qto ela tem ver com esse buraco humano imenso dentro...